Istanbul

Dans un café du quartier de Cagaloglu, des hommes fument le narguilé.Une femme est assise au comptoir. Un centaure ivre mort tourne autour du bar, laisse glisser son buste sur le comptoir. Il trébuche, se raccroche, chante, braille...Elle le regarde, fascinée. Echange de regards. Soudain, le centaure l’entraîne hors du café. Ils titubent en longeant le mur d’une ruelle étroite donnant sur la mosquée de Soliman. Rues désertes, poubelles éparses, pavés humides, enseignes lumineuses. Ils jouent comme des enfants. La course s’accélère...Naseaux dilatés, l’œil fou, le centaure bondit. Istanbul s’éveille. Au loin l’appel du muezzin se mélange avec les dernières notes d’un aria d’opéra.